trinta anos
que ando
nas trincheiras
de abismos
trinta
que trinca-me
a vida
as veias
que me trazem
a idade
os cabelos brancos
surgindo:
coroa prateada
da majestosa
maturidade
Alguém me disse que a poesia precisa ter sentido, dizer coisas conexas, senão, não é poesia. O que é ter sentido? Que sentido é esse que s...
Nenhum comentário:
Postar um comentário